Himno frío

Un himno frío viene sonándole,

desde la zona sur del tórax,

serán las huestes ponzoñosas de los días muertos,

de ese año once

bajo la era de acuario.

Alegorías de plomo y cadmio,

para los pulmones constreñidos,

de los días que no llegan,

sino azules,

y con la barbarie entre las ideas.

 Dime Dios sin dientes?

Dios de los desahuciados,

hay un sosiego dentado,

allá en tu regazo de triste padre?

un sosiego de piedras amarillas,

en el septiembre americano,

bajo la floresta ferruginosa

de las ciudades cadavéricas.

 Las noches orientales,

ornamentadas con un cáliz rancio,

hablan por lo bajo,

de un tiempo desfasado,

que ocurre espeso como brea,

por la materia de la sangre
los clanes.

El ultimo movimiento,

de esa obra,

su obra,

para hambre y espinas dulces,

manifiesta ominosa y abominable,

la vida será un canto seco,

para cuando no puedas entonarle.



Hans 2 dedos y Muñeca cortada

Muñeca cortada 
y 2 dedos Hans

viajaron juntos,

por las vías muertas 
del país,

un país 
arrasado y azul.

Sin carne, 
sin pan, 
sin luna,

acontecieron los meses,

paisaje ubicuo 
del Bosco,

luzula imaginaria 
y desierto infinito.

2 dedos, 
sastre de mortajas,

Muñeca cortada, 
modelo cadavérico,

fumaban, 
bebían 
y tañían gaitas,

liturgia mortuoria 
de los vencidos 
de todas las cosas.

Donde fueron a parar, los chicos malos que poblaron estas cuadras?

donde el azogue se bebía en tazas,

todo era fuerza y la muerte rápida,

donde? el horizonte aterrado? porque se lo tragaba el bosque.

La tarde solo caía 
o se iba tan solo, 
a la noche,

los dos amigos 
hacían nudos 
y cavilaba sobre cualquier cosa

entonces, el bello sueño termino,

y aquí afuera, 
la vida es mucho más venenosa 
y extensa.

Hans 2 dedos 
y Muñeca cortada…

viajaron juntos…

me gusta decir.

Adjetivación constante

Paranoia pos uterina,

maníaco depresivo

mal amigo,

puto.

Poco compromiso grupal,

multi polar,

megalómano infeliz,

tonto.

Fabulador compulsivo,

inmunodeprimido,

suicida en estado latente,

débil.

Psicótico delirante,

Insano crítico,

esquizofrénico abúlico,

autista.

Forro de mierda,

hijo del mas gusto,

y el mejor yo mismo,

el que se los va a coger a todos.

Heisenberg

Heisenberg está callado,

Heisenberg, hoy no comió,

tiene algo extraño Heisenberg,

(incertidumbre y desazón)

espectros radiales 
haciendo sonar el vacío,

imposible calcular  
tamaño y posición.

Heisenberg está callado,

Heisenberg tiene cáncer terminal,

tiene dos niños y ganas de asesinar,
( a Dios que no existe y Kurt Gödel)

cristales azules de la salvación,

los hombres 
son más grandes 
con la muerte fría
acuesta.

Confinamiento

( ser es estar atrapado. Cioran)

A los 5 años,

despertó a la prisión,
estaba sentado 
en el jardín de infantes,
y con horror 
se dio cuenta, 
de ese claustro 
con bestias pequeñas.

No pudo escapar,
no supo donde,
una melancolía ancestral 
le embargo hasta las pestañas,
se pregunto en niño,
donde estaba? por que?

En las noches se fugaba,
por los propios túneles de su mente
se iba a remontar barriletes,
infinitos barriletes
aves migratoria
que jamas nunca volvían.

Constituido por silencios,
osco,trémulo y distante 
presintió el infinito salvaje 
y la nada misma 
allá afuera.

La idea le trepo 
dramática por la espalda,
y se incrusto en la nuca,
son pocos los que escapan de prisión,
son pocos a los que les importa,
y son menos
los que sabiéndose hombres 
lo superan.

Acuarela

Acuarela de un lunes,

agua sin destino en el color,

que decae y marcha,

se detiene en la hoja que olvida,

y ahora piensa en los trazos que no dará.

Acuarela de un lunes,

lúdica alabanza que diluye y canta,

no serás capaz de rememorar el sol,

tenue que por la tierra pasa,

obra novel que planteara el agua

que aquí, con magros colores,

no dice devenir y menos, agua.

Acuarela de un lunes,

descuartizado concepto

que no cuajara

en el discurso de los colores,

deja apenas una mancha horrible

en medio de la hoja blanca,

un pasaje bemol, 
a las galerías 
abandonadas.

En el lugar…

Golpeara a Dios,

con sus puños de mármol bruto,

y Dios mirara displicente,

al grano verse el desierto,

jauría septentrional rondándole las espiraciones,

para que agosto le entre como lava

a los sesos.

Fue afonía pútrida,

y la voluntad de una generación de eunucos,

con hilos de voz haciéndole loas al ruido,

mas que importa la miseria espiritual,

y la sarna carmín decorando el cuerpo,

Hans dice y soporta, soy la muerte

con la vida bajo las botas.

No tendrá nada que anhelar,

y eso no hará de el un sabio,

solo un triste de verde amargo,

el pasajero desaliñado viajando a la republica de las ausencias,

y sin embargo el mundo bullirá,

para que los desolados tomen mates luctuosos,

de agua hervida.

En el lugar del hígado, un parnaso,

en el lugar de Dios, Mohamed Ali derrotando a Foreman,

donde la sabiduría, en olvido anestésico,

donde Hans era feliz, un calvario cromático de lo absurdo,

sintaxis maravillosa de un demonio Pessoa,

boca cerrada de hablar el silencio.