En el lugar…

Golpeara a Dios,

con sus puños de mármol bruto,

y Dios mirara displicente,

al grano verse el desierto,

jauría septentrional rondándole las espiraciones,

para que agosto le entre como lava

a los sesos.

Fue afonía pútrida,

y la voluntad de una generación de eunucos,

con hilos de voz haciéndole loas al ruido,

mas que importa la miseria espiritual,

y la sarna carmín decorando el cuerpo,

Hans dice y soporta, soy la muerte

con la vida bajo las botas.

No tendrá nada que anhelar,

y eso no hará de el un sabio,

solo un triste de verde amargo,

el pasajero desaliñado viajando a la republica de las ausencias,

y sin embargo el mundo bullirá,

para que los desolados tomen mates luctuosos,

de agua hervida.

En el lugar del hígado, un parnaso,

en el lugar de Dios, Mohamed Ali derrotando a Foreman,

donde la sabiduría, en olvido anestésico,

donde Hans era feliz, un calvario cromático de lo absurdo,

sintaxis maravillosa de un demonio Pessoa,

boca cerrada de hablar el silencio.