No fas

Soñó su nuca,
el pelo largo y recogido,
la camisa escocesa,
bajo su espalda modesta,
pero no soñó su rostro,
y pensó, 
si acaso importa 
la camelia oscura 
de los sueños?

Mientras tanto 
allí afuera,
los naranjales taciturnos 
del gran Buenos Aires,
el otoño susurrando 
su canto amarillo,
y pumas nimbos 
rastrillando los cielos.

Toma aire,
reflexiona,
y dice: es que importa verdaderamente 
el misterio de la esmeralda?
pero por que no ha soñado su rostro?
eso es lo que lo aqueja.

Se busco en la plaza sin resultado,
no dio con el en la cantina,
dicen que jamas supieron de su persona
en el hogar que habito toda la vida,
al parecer nunca ha existido.
Sera por eso que no pudo soñar su rostro?

Mucho mas allá afuera... 
el escribe:
           robusta tarde de mayo,
              son ensoñaciones del extravío,
                 el sol es un topacio tibio 
                    que te acaricia las mejillas,
                       la frente y tu propio espejismo.

Soñó su nuca,
y ahora ya no sufre 
lo gélido del acertijo,
su rostro 
jamas nunca 
a existido 
y punto.

La suerte esta echada...

No hay poesía esta mañana,
que sostenga los labios,
los dientes corriendo el infausto derrotero
de las piezas arqueológicas,
en los nomuseos de la pobreza,
no mascullan,
no cortan,
no son materiales tampoco imaginarios,
son el recuerdo de un diente que no existió.

Entonces
la boca es una zanja inútil,
un agujero negro y denso 
e medio de la cara,
un silencio de obsidiana 
que constriñe y clausura.

(El hombre constituido en tonalidades plomizas,
va sentado en el aturdimiento y son las 5:15 de la madrugada,
embrujado por la desesperanza piensa en la muerte,
no la de su cuerpo, pero si, en la de la mente,
que lo martiriza en una letanía somnolienta y rancia)

No habrá poesía 
durante toda la temporada,
habrá vino picado,
muy picado,
y nauseas.

Domingo (of death)

Te estuve llamando toda la noche,
para que vinieras a tomar mi sangre,
te la deje en el colchón,
en el parque reseco,
y no viniste, 
no viniste
a buscarme.

Te llamo mi mano quieta,
de yeso azogue,
para que vinieras a llevarme,
me enfriaste, me hiciste sonar los molares,
y te fuiste,
yo no se donde,
pero no me llevaste.

Consumí el sueño en cápsulas,
para esperarte tranquilo,
me vestí como un lord tehuelche,
y ni siquiera la purísima carta te convenció,
y aquí me dejaste.

Permiteme vida,
que marche en otoño,
me acordare de ti y vendré a visitarte,
el próximo año 
podría venir  en brizna y agua fuerte,
acariciarle los carrillos a la que ame,
alcoholizar a los amigos por una noche,
dos veces por año seria suficiente.

Te enojaste conmigo?
que me obligas a quedarme?
golpeare las puertas,
tantas veces que tendrás que abrirme,
todo río, por mas antiguo que sea, 
habrá de perecer
igual que los caminos,
y cesare Yo,
en el pecho hundido de un domingo,
con el consentimiento 
de mis dos manos 
tristes.

Jeremias

Jeremías canto como un ángel 
en el templo,
ese que gobernaba la colina,
las paredes de la iglesia 
eran de cedro,
las manos de Jeremías 
de sangre
y el alma 
de carnicería.

Jermy!!
dijo la madre,
pero el no quería oírla.
Ahora,
todo solo,
alaba el ocaso 
pensando 
en turbias fechorías.

Jeremy hace gárgaras con morfinas,
la vos siempre débil y tremola.
Mortificara con su silencio,
a los brutos callados,
que lo vieron destripar 
a sus progenitores,
con la luna llena 
en el mes de marzo.

A Jeremías le gusta 
saberse bastardo y casto,
hay algo de pastor 
en su sombra,
cuando sean las diez 
ya habrá cenado 
sus filetes de esclavo,
las doce lo vera soñando,
que fue una pesadilla,
haberse despertado,
haberse llamado Jeremías
y haber cantado 
en una iglesia 
sobre una colina.

El descomponedor

Un día los astros 
le hicieron silencio,
le dieron la espalda,
tenia que aprender a cruzar,
solo,
la vía láctea.
Entonces entre los hombres,
lo vieron convertirse,
en un fiel exponente 
de la descomposición.

Descompuso ya de niño a los juguetes,
que no tenia,
imagino sus piezas,
y en vez de quedarse con el carro,
se quedo solo 
con la rueda.

Descomponer la vida 
para quedarse con su esencia,
es su postrera meta,
descomponerse en vida 
para no quedarse en el planeta,
es su apotegma.

Descompuesto en la escuela,
descompuso a las maestras,
un silencio de tumba 
con alma en pena,
impuso la distancia,
llamado al descuido 
los descompuso a todos,
y se quedo únicamente,
con los monosílabos.

Descompuso la obra 
para quedarse con el arte,
al arte 
para quedarse con la vida,
a la vida 
con el silencio.

Que magnifica esa actitud,
de amasijar una tarde 
bajo una botella de alcohol,
y ser en la botella 
un bello suspiro de Dios.

Descompuso al amor,
al amor en una niña, 
a la niña en una herida,
a la herida en una huella,
una huella en el paisaje,
el paisaje transitorio 
de la vida.

Descomponer es su ciencia,
ensuciar la casa 
para limpiarse las tristezas,
y en una tristeza limpia,
erigir una iglesia.

Construyo el mundo,
con una sola pieza,
libertad,
libre musiquista,
libre pensador,
libre melancolista,
libre malhechor,
libre muy libre,
para superar cualquier condición,
y ser un patrón estelar,
viajando 
con la cabellera suelta.

Bienaventurados 
los descomponedores,
que supieron del silencio,
antes que la oración.

Descompuesto el descomponedor,
en el mes de abril 
mastica una traición,
que no le mella el alma,
pero le enlutase las alas,
vuela angelito torvo
con tus alas tristes,
que los astros 
te han vuelto a mirar 
y dijeron tu nombre,
Hans 
el Descomponedor.